Aïe Il possède un module dans son cerveau qui fait que ceux qui ne pensent pas comme lui ont tort, ou n'existent pas, ou se trompent.
Aïe, aïe
La définition même d'un enfant, c'est d'être chiant. Si un enfant n'est pas chiant, on dira qu'il est mûr (pour son âge)
Aïe, ah, ah
Il ne ronfle pas, mon homme, il me bat le rythme de ma nuit. C'est pour cela, aussi, que je l'aime.
(sifflement)
Il y a une rue, à Nice, qui ressemble à une autre à San Francisco. Il est d'ailleurs recommandé de la prendre en marche arrière.
Mais aïe ! non ! arrête !
Tu es satisfait, content, tu te grattes la panse. Ton rire ressemble à celui du père noël. La vérité nue fait peine à voir. Renverser le ciel, que ça bouge, barrer l'ennui, alors tu fais des billets d'humeur et tu montres au monde si ça va, ou pas. Et les gens te lisent, c'est ça le pire.
Oh ?
Mais arrête d'en manger ! Tu manges juste ça et voilà. Bon, je me suis trompé, j'arrête.
La pièce est rouge, tapissée d'une sorte de moquette à mur et à rayures, très napoléonien comme style avec les miroirs en bronze et le grand lit grelot, les tapis riches et sales. Tous petits luxes. Le vieux entre. Le vieux du genre vieux qui sent, vieux qui colle dans son pyjama, vieux qui colle des cheveux, vieux qui croûte du cuir chevelu, vieux gras, vieux laid, vieux con, vieux décati, vieux qui crépite, vieux qui tarde à crever, vieux qui reste.
Tain, j'ai faim. Y a pas que ça pour la compote ? Il manque des pommes.
Le vieux qui se vautre dans sa merde, un grand vieux qui se voûte pour ne pas se cogner aux moulures du plafond. Le vieux, on se rassemble autour du vieux, on boit, on raconte les légendes de la famille, les histoires de la famille, les mariages ratés et les cocufiages, et on rit dans la famille du fils qui a fait banqueroute ; parce que ça reste entre nous.
La pièce est bancale.
C'est un vieux français à la peau polonaise, aux attaches lourdes et aux ongles trop longs pour son âge ; ses fleurs de cimetières ne palpitent plus, elles attendent. Moi, j'ai des seins et la peau douce, le vieux me pelote les fesses sous le drap et sifflote. Je ne dors pas, je me débats entre deux sommeils. Plus je lui échappe, plus je lui plais, au vieux. Tout à l'heure il me fera un massage avec ses doigts aux restes de cuisses de poulet.
Tu mettras la table, et les assiettes.
Le vieux pense m'attraper de ses bras qui pendent. Il ne peut plus bander, le vieux, même si sa bite est encore grosse sous son slip blanc qui bouloche. Il ne peut pas faire son adieu à sa vie tout seul, le vieux, il s'accroche et il remonte le drap, il appuie sur mon dos avec son souffle mélangé de café au lait et de médicaments lasses entre les creux des chicots. L'épave. Il ne jute pas, le vieux, c'est de la crasse qui coule.
Si tous les gars du monde voulaient se donner la main, il suffirait juste de deux doigts ; dans une prise de courant.
