J'aurais pu finir comme tant d'autres, à pendouiller la chaussure défaite au-dessus d'un tabouret renversé et du four encore chaud. Mais j'ai préféré m'agripper, non pas à un lustre, qui facilement se serait pété la gueule et m'aurait causé, en plus d'une mort en forme de truisme, de celles ridicules qui encombrent les almanachs qui font rire, non pas à la vie non plus, la formule est tellement éculée que ses fondements tombent en miettes, non pas à un bidet car la distance aurait été trop faible ; mais plutôt à ses deux doigts doigts qui, au fond de ma gorge, font que certains week-end se terminent moins mal que d'autres et me donnent envie de remettre le couvert. J'aurais pu choisir la moins moche de la promo, enfin, la moins moche de celles qui voulaient bien de moi, et ce pour une durée indéterminée avec photos à poser sur la commode et comptes en banque à joindre ; ce qui n'était pas si évident compte tenu non pas de mon mètre-quatre-vingt-douze pour quatre-vingt-sept kilogrammes de muscles saillants mais du seul membre qu'il me fallait lever avec peine en lui donnant des coups dessus.
Avec le petit œil au fond du trou.
